LAS COSAS SIMPLES

Mi único secreto es que la decisión de escribir se debe a un convencimiento que me prestaron.
Ella no me convenció de que era buen escritor.
Ni siquiera me dijo que era un escritor.
Solo me dijo que le gustaba cómo escribía. Y tal vez podía hacerlo mejor.
 
Ella sabía que era escritor y también sabía que yo no lo sabía.
Hizo todo lo posible para que lo descubriera y pensara que era un  hallazgo propio.
 
Ahora
Escribo sobre mí porque es lo que tengo más cerca
Escribo sobre ella porque es lo que tengo más lejos,
Escribo sobre mí para aprender a pensarme
Escribo sobre ella para aprender a vivir.
 
Con ella descubrí cosas simples de la vida.
Dejé arrumbadas las sentencias absolutas. La dicotomía.
Me hice observador y coleccionista de asuntos humanos. 
 
Ella me convirtió en un agitador.
Proclamo y promuevo rebeliones propias y ajenas,
Ella me llenó de poesía. Porque es la poesía misma hecha mujer.
Ahora soy solo un agitador que escribe.
Y solo en ocasiones hago un buen poema. 
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Imagen de Alfred Eisenstaedt.

AL REGRESO

Se apaga el día y voy caminando en el silencio, con el mismo ritmo parsimonioso de la respiración. Baldosas flojas, empedrados, luces débiles que contrastan sobre el cielo denso. Atardecer de nubes y escasa luna.

Me dirijo como un águila nocturna hacia ese lugar de espacios cóncavos. Ahí dónde guardas los poemas que siempre preparas para cenar. Ya conozco el lugar de la alacena donde los escondes, para que no te los robe por las noches.

En el regreso, me impulsa saber que estás ahí, alimentando el fuego que generas al frotar tus manos, soplando en besos y en versos para avivar la lumbre. Me empuja saber que habrás buscado en tus laberintos algunos cuentos que extenderás sobre la cama para dormir.

Se apaga el día y voy con un ramillete de palabras para regalarte. Para que cantemos juntos antes de dormir.

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Imagen de El Jinete Imaginario (@eljineteimaginario). “Pasaje San Lorenzo”. Buenos Aires. 2019

DESNUDOS

Desnudos
Hemos perdido toda identidad.
No somos más que esa entrega, que se calcina lentamente en las caricias que conducen al beso que nos dará una nueva respiración.

Hemos dejado en la puerta del infierno las cargas ligeras de la no verdad. Solo llevamos lo que no sabemos si es verdad.

En la más absoluta indigencia, hemos tirado por la ventana los trapos de la decencia y todos los papeles de la moral.

Desnudos
Entregados

Nos hemos tomado fuerte, nos hemos apretado para extraer el jugo que deja el calor en los cuerpos sometidos.

Somos nuestros verdugos. Los feroces agitadores de nuestro futuro. Somos las manos que amasan nuestra integridad.

Desnudos.
Somos lo que no fuimos. Somos lo que quisiéramos ser. Somos los ojos que recogen virtudes entre los pliegues del abrazo. Somos cada uno de nosotros y los dos al mismo tiempo. 

Desnudos.

Cuando tiritamos de fortaleza, cuando temblamos de valor, cuando nos estrujamos uno dentro del otro, llenos de temor, cuando no somos más que eso, nos vaciamos y nos llenamos en una nueva identidad.

Desnudos
Somos y seremos algo que no sabremos.
Entregados. Hasta el fin de los días.
Sin ninguna verdad, sin ninguna certeza
Solo una clave de amor, engarzada sobre ti.
Y nada más.
Y todo por hacer, todo por andar, todo porque sí.

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Imagen: Nicole Maluendez (@chinamaluendezfotografia)

Modelo: Lola Colobine (@lolacolobine)

QUERERTE LIBRE

Si en algo me diferencio del resto
corazón, vértebra y costado,
es quererte libre. 

Solo libre (haberte querido). Solo libre (quererte así).
No te quiero más y mejor que nadie, solo distinto.
Quererte. Solo haberte querido distinto.
Porque somos lo que somos y somos distintos.

Yo te quiero libre.
Porque siempre te he querido libre.
Porque en tu libertad también anida la mía.
Beben de la misma agua, duermen en el mismo viento,
se cubren con los mismos árboles,
se abrazan en el sudor, tierra, esfuerzo, gramilla y flor.

Para ser libre, te impulsé a ser libre.
Porque tras tu libertad también crece la mía (creció).
Tan libre, libre te quiero (haberte querido)
que prefiero tú vuelo antes que mis alas.
Porque en cada vuelo tuyo, se agrandan mis ojos,
la mirada corre aventurera detrás de tus impulsos
y el pensamiento es un festival de letras que te siguen.

Tan libre te he querido (te quiero)
Que has volado lejos. Tan lejos y tan alto
Que apenas puedo divisarte y divisarme
Divisarte
Divisarte como un cálido refugio sensible.
Divisarte como el lugar donde respiran las palabras
que describen al hombre enamorado y consecuente. 
Palabras que marcan las ventanas que abres en el cielo,
para asomarse a los mundos que vas descubriendo
en tu vuelo de libertad.

Te he querido libre (te quiero)
Respiro queriéndote libre
Y te llevo como divisa en un costado, hacia adentro,
pegada en la vértebra, junto a mi corazón.
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Imagen de Marta Salas (@martasalasarraras)

QUIERO CREER Y CREO

A veces, me gusta creer que es cierto. Lo siento tantas veces en el día que no puede ser otra cosa más que la certeza absoluta. Amarla es el delirio predilecto de mis días de absoluta normalidad. En el flujo anodino de la corriente constante de urbanidad laboriosa, yo la traigo ante mí, como signo de la auténtica rebelión de los espíritus y las  almas transgresoras. Amarla es el punto de encuentro con la vida, es el lugar donde se citan todas las conspiraciones y tejen alianzas todas las  rebeliones.

A veces quiero creer que es cierto. Fuerzo la certeza y llevo mi convicción hasta el punto extremo de la fatiga. Pero a veces me agota más la duda. Me ocurre justo cuando la curva del día intrascendente, alcanza su máxima abertura.

Se va gastando el sentimiento solo de distancia. Entonces siento que aparece de repente y me empuja. Me introduce otra vez en su mundo, esa historia que no puedo describir. Vuelvo entonces a subirme al delirio sustancial de imaginación y pensamiento. Vuelvo a convencerme que todo es cierto. Entonces digo, mis certezas son más verdad que la propia realidad. No hay fuerza banal y rutinariamente desabrida, que pueda contradecirlas. Aunque siempre me quedo en la duda de no saber si el amor es ella o ella es el amor.

En ciertos momentos, solo soy un diletante que se deleita en las circunstancias comunes. Me vuelvo un personaje que trajina debates, hace relatos como discursos, tiene soliloquios y diálogos silenciosos, como disputas ocultas al común de la gente. A lo largo del día, todo se convierte en una auténtica batalla clandestina por la belleza, en el interior de uno mismo y en el cuerpo de ella que todo lo contiene. Al llegar la noche, solo se sostiene mi firme certeza de amarla. Y la duda de no saber si el amor es ella o ella es el amor.

Quiero creer y creo, porque la auténtica razón de mi creencia es amar lo que pienso y creo. Y cada vez que se agota el sentimiento y estoy a punto de ser un descreído, suspicaz y pendenciero, entonces aparece ella para decirme “gracias por ser parte de mi vida”.

Se encienden los mimbres del hombre común, se lustra la madera interior y se apartan los brillos caducos. Entonces se desarman las estrategias del hombre corriente. Y vuelvo a instalarme cómodamente en el delirio. Vuelvo a calzarme el traje invisible que un día me dio, para que sea el hombre más feliz en este mundo, sin que nadie sospeche por qué ni para qué.

Porque creo en eso que quiero creer y creo. Porque la causa de todas mis fuerzas, es pensar que es cierto eso en lo que creo. Porque no hay ninguna realidad más poderosa, que esa que surge de las batallas donde se dirime la duda sobre si el amor ella o ella es el amor.

Luego, tras las fatigas estrujadas al sol y puestas a ventear bajo el caldén, estiradas y trapeadas las bondades contra el viento, perfumados los cuerpos en aromos, solo queda en lo que creo. El día, con ella, es siempre un alegato a la razón. Para sostenerse, es preciso creer. Estar dispuesto a creer en todo lo que dices que crees y solo creer en lo que sientes. Todo tiene su lógica y una razón personal. Aunque persista la duda de no saber si el amor es ella o ella es el amor.

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Imagen de Suse aus Mecklburg (@suse.photo). Modelo @cybele_devi

EL DÍA ES UN AROMO EN PRIMAVERA

Dicen que dicen, que dice Jung. “Hasta que el inconsciente no se haga consciente, el subconsciente dirigirá tu vida y tú le llamarás destino”. Pero vos no le llamás destino, le llamás poesía. Y no es el subconsciente  sino el inconsciente el que dirige tu vida.

Esa empecinada forma de ir contra corriente, de entender la vida y pensar en mañana, es lo que enamora, asombra, seduce y te enaltece. No es tu figura en sí. Es tu presencia. La proyección. Las sombras. La idea de futuro. Los entornos de la vida. Tu propuesta. Las formas de tus manos en el labrado sentido de la alegría. El lugar a donde miras. La sonrisa a media tarde. Tus labios en el beso de la noche. Tu palabra al amanecer.  La risa en el café. Cuando abrazas a la niña. Y la niña te sonríe. Cuando salís por la calle y el día es un aromo en primavera.

Eso es lo que enamora. Eso me confunde. Me deja en estado de perspicacia. Siento golpecitos eléctricos en alguna parte, chasquidos de cosquillas. Recuerdo las bolitas de la infancia y me siento dentro. Girar y girar. Memoria traslúcida de los caminos vítreos de entonces, rabiosos de colores,  enloquecidos de curvas. Exaltado, perplejo, dibujo en los papeles, escribo en las hojas de los árboles, en mis manos, en el aire. Le silbo al viento. Y me respondes. Canto hacia adentro y le pones música. Beso el cielo y me acaricias las mejillas. Me abrazas en los pliegues de tu cuerpo. Y te abrazo.

Al final ya sé que no es el destino. Es el inconsciente que nos lleva hacia el camino y nos hace andar veloces, zigzagueantes y amarrados como borrachos de nosotros mismos, como ovillos de tréboles y alfalfa que se enredan y se agrandan. El viento nos revuelve, nos da vueltas, nos sacude y nos empuja al pie de tu aromo donde siempre es primavera.

No sos vos ni soy yo lo que enamora. No es el destino. Es el amor… ¿Consciente o Subconsciente? No. Es el inconsciente. Es lo que nos lleva hacia arriba y nos sacude como un trapo entregado al viento.   

Sobre nosotros, también se dirá que “dicen que dicen”. Pero quizás entonces, para ese tiempo, ya no seamos nosotros los que fuimos.

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Imagen tomada de la Red de autor desconocido. 

TRAS LA MUERTE DEL AMANECER

La mañana es ese lugar inhóspito en el que nos dejan las obligaciones. Es ese lugar vacío cargado de urbanidad, donde ni siquiera me consuela saber que estás en algún lugar pensando en mí, como yo ahora estoy pensando en vos.

La mañana no es lo mismo que el amanecer. La primera luz del día es un acto rebelde contra la confusión, es una agresión a la oscuridad y es  también, un golpe seco al sueño que no estamos en condiciones de cumplir. El amanecer es la realidad desafiante, es una invitación que atrapa. Aunque también es una llama que se escapa ni bien comienza a crecer.

El amanecer no es la mañana. El amanecer es el instante de vida que se agotará apenas comenzar. Pero no importa. Porque igual que cada día, es la porción de vida necesaria para existir. 

La mañana es un discurrir por los lugares habituales, un pesado ejercicio de normalidad, un desabrido camino de compromisos. La mañana puede ser un lugar trágico de desamparo. Tal vez un golpe bruto sobre esa luz anunciadora del amanecer.

Pero esa muerte del amanecer, tan rápida, tan pronta, tan abrupta e inesperada, no matará el día. No lo hará. Aunque la mañana sea como cada mañana, igual que todas las mañanas. Aunque no me alcance saber que estás en algún lugar pensando en mí, como yo ahora estoy pensando en vos.

La mañana será, en cualquiera de las formas que quiera ser. Pensarte, llamarte, invocarte, desearte, es la única certeza que tengo, para saber que el día no morirá vacío y desolado. Pensar en vos, aunque a veces no me alcance, es lo único que tengo. Es un amarre con el más allá. Es esa parte de la vida que nunca se va. Nunca muere. Nunca se me va.

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Imagen Pier Toffoletti

MOROCHA

Siempre pienso que el día trae venturas, acertijos, cuentos, leyendas y pequeños horizontes escondidos en algún lugar. Todo el secreto está en saber mirar, oler, sentir, esperar, investigar, descubrir el escondite. Esa tarea de la primera hora, cuando la mañana todavía no es hoy y el sol apenas se muestra, está llena de colores invisibles. En esa confusión y mezcla burbujeante de luces e imágenes, siempre apareces en el costado moreno del espectro. Levemente brillante, suavemente tornasolada y a veces en contraluz. Entre apariciones y desapariciones, voy descubriendo tu cara de morena clara, limpia, despejada, generosa, que me sugiere caminos, senderos y atajos, para que pueda encontrar lo que el día trae escondido en algún lugar. Por eso, cuando la mañana alcanza intensidad y se despejan las incertidumbres, entonces ya sé que ese día se llama Morocha. Igual que vos. 

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Imagen de @pincho2873. Modelo: Lola Colobine.(@lolacolobine)

TE QUIERO ASÍ

Te quiero  así
Caderas anchas.
Ritmo. Quiebre. Cadencia.
Luz. Espera. Abrigo.
Sabor de algarrobo. Calor y color. 
Celebremos con vino las horas así.  

Piernas fuertes. Ágiles y sutiles.
Pequeñas y flexibles.
Torneadas bajo el sol.
Sombra y pilar. Sostén y camino. 

Culo grande. Inmenso como la noche.
Encendido como el lucero.
Esférico como un planeta.
Viaje, sueño y desvelo.
Tetas como un sol
Caliente canela. Sabor de miel.
Arde al tacto. Se siente en el pecho.
Subyuga. Busca un corazón.
Y un vientre que me dice
¡Lánzate, lánzate!
No lo dudes otra vez.
 
El oído sobre el ombligo,
La boca en dirección al sur,
la nuca resistiendo tu diafragma.
Y la cara feliz, deslizándose por el torso,
como quien desciende
desde lo más alto a lo más dulce.
Estampida de astillas.
Caramelo ácido, menta y anís.
 
Te quiero tanto porque te quiero así.
Te quiero cuando sonríes y te quiero tanto más
cuando las chispas de tu cuerpo
incendian hasta el sol.
 
Pies descalzos, tobillos de nuez
Dedos de almendra, bailan sobre el piso frio.
Urgencias de invierno. Madrugada y amor
Ventura y buenaventura
Abrazo, beso y apretón.
Te quiero así
Noche. Aurora. Día y resolana.
 
Eres inmensa. Te siento interminable
Desde tus pequeños contornos, figura feliz.
Desde tus formas esféricas como la luna.
Hasta tu cuerpo. Inmenso como caravana de estrellas.
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Imagen de autor desconocido. Modelo: Lola Colobine.

 

EL PARPADEAR DEL INSTANTE

Todavía estás grabada sobre mis manos.
Tatuada sobre mis brazos.
Te siento correr por la palma de mis manos.
Te siento jugar con los pliegues de mis dedos
haciendo nudos, desatando albores, tensando el impulso.
Desarmando al amor en su estrategia. Haciéndolo original.
Te siento,
en el sobresalto de mi respiración, en la somnolencia que has dejado.
Todavía llevo el perfume de la noche.

No sabes lo bien que le has hecho a mi mañana.
No sabes el empuje que le has puesto a mi día.
No sabes la alegría que deja tu presencia.
No imaginas la fiesta que impone tu paso. 

Porque al final, en el parpadear del instante
se comprenden todas las claves. 

El sueño de la vida se recoge, se esconde, se agazapa
al abrigo de tu cuerpo.

En el beso de tu sexo crece la vida otra vez.
Cóncava laguna cristalina. Sombra de caldén. Viento del sur.
 
En los incesantes deseos del encuentro
siempre guardas un breve paraíso
 
Al calor de tus labios se protege el amor,
se refugia el alba, el placer, la ternura y la lujuria  
 
En el ambiente se respira una sensación
de amarte,
de hacer el amor a cada instante,
de penetrarte y entregarme.
Todo el tiempo, toda la vida.
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Foto: Candela Benitez (@candelabenitez9). 

Modelo:Lola Colobine (@lolacolobine).

LA VIDA, ESAS HORAS

La vida es un beso que está siempre guardado en tu sonrisa.

La vida son las horas felices de esperarte en el andén de la mirada que llevo puesta.

¡La vida! Esas horas…
En las que juegas por la cornisa de mis párpados.

Esas horas, esos días, de andar festivos, agoreros y en proclamas.
Luego perdernos en tus pupilas,
que miran fijo,
un horizonte tras el horizonte.
Un lugar que solo tú puedes alcanzar.

Cada tiempo tiene su afán.
Cada lugar está cargado de amores, desdenes, quimeras y utopías.
Cada momento tiene una propuesta, una opción, un desafío.
Se percibe el entusiasmo, el temor, las inquietudes o las dudas.
Cada instante te tiene a ti.
Cada segundo es un universo donde burbujea la vida.

Fluye la vida también dentro de mí,
en la mirada, el abrazo, el beso y en el alegre sueño de lo imposible.
Cuando estás ahí, cuando vienes a mí o salgo por ti.
¡Y voy…!  ¡Siempre! Alegre y excitado
hasta abrazarte
en esas horas precisas, felices y absolutas.

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Imagen de autor desconocido, tomada de la Red.

 

TIEMPO

Tengo mi tiempo
Entretenido con el tuyo
Tengo mis horas
Jugando con los pliegues de tu tiempo
Tengo mis días
Acechando tu tiempo
 
Tengo pocas cosas. Nada material
preciso y necesario, solo lo justo
para ir a no sé dónde a buscar no sé qué.
 
Pero tengo tiempo, te tengo a ti
y toda la vida que pueda vivirla.
Tengo todas los días que te pueda besar,
todas las horas que te pueda amar
 
Nunca nada tiene valor,
si no se conjuga en el fluido cálido
de existir y construir, crear y partir.
Nada se altera, se estruja, tiembla al respirar
si no es en el tacto y roce suave de cuerpos decididos,  
que han huido del destino,
para atrapar su tiempo y volverlo
eterno, profundo, insumiso y total.
 
Qué es el tiempo
en el entorno invisible de un amor sublevado
contra sí mismo y las circunstancias.
Qué es el tiempo en ese espacio estremecido,
de un amor quimérico. Altanero hasta consigo mismo.
Qué es el tiempo en los amantes.
Utopistas y rebeldes sin sosiego.
 
El tiempo es solo una fracción del sentimiento, 
es una fractura del pensamiento,
cuando dejo mis horas bajo el cuidado de tu boca,
cuando tus manos se apoderan de mis días,
cuando el universo es una ficción
construida con esmero y precisión
hasta volverla real.

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 Créditos fotográficos de esta imagen: Anton Rothmund – (@anton_rothmund_foto_grafie) y Susan de Mecklenburg (@suse.kuestenkind)

AUNQUE NO ESTÉS

Tu sombra es más fuerte y más profunda que todas las distancias. Alma generosa de amplio vuelo y sueños largos. Presencia firme en las auroras. Frondoso amor de atardecer incierto. Sombra peregrina. Fulgor de los silencios. En tus grises formas, con bordes de plata en el contraluz, se protege el sentimiento, para ser más intenso que todas las distancias. Tu sombra no es la noche ni contrapunto de luz. Es la vida, como animal agazapado, resistiendo, a punto de abordaje. Tu sombra es tu presencia ahí donde parece que todo se ha perdido.

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Imagen de autor desconocido, tomada de la Red.

LA ÚNICA VIDA

Ese andar de fiesta por la vida.
Esa mirada de amanecer. Esa sonrisa.
Esa manera de recibir el día.
Esa delgada línea de seducción que me obliga a bajar la mirada.
Esa boca que es un beso amparado en la alegría.
Esas cosas que dejan la percepción de felicidad al alcance de la mano.
Esas cosas que me dicen ¡bésala, bésala!
Esas cosas que me cambian el día y que dejan el deseo rondando mi cabeza.
Esa vida tan sencilla que se desliza gentil y generosa repartiendo bondades.
Esa vida que siempre está de fiesta a tu alrededor.    
Es la auténtica vida. La auténtica y verdadera vida.

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Imagen de autor desconocido, tomada de la Red. 

SE TE EXTRAÑA.

Se extraña tu mal humor, tus formas irascibles, tus palabras esquivas y provocadoras. Las respuestas a destiempo, en otro tiempo, breves, concisas, justo  lo preciso. Se extraña esa gimnasia en el debate, el cuerpo a cuerpo de palabra para tomar distancia.

Se extraña el No que siempre tienes en la mano, preparado y dispuesto a ser lanzado. Ese No que sueltas con facilidad.

Se extraña tu presencia, tu mirada, tu sonrisa. Se extraña todo eso que propones sin decir una sola palabra. Se extrañan tus expresiones generosas, cuando decides que tienes que estar ahí donde lo dices. Se extraña el bullicio de alegría que zumba en el aire, cuando se presiente tu presencia. Se extrañan tus deseos cuando los sueltas sobre la mesa. Se extrañan tus conquistas cuando las anuncias entre risas.

Se te extraña. Todo el tiempo se te extraña. Porque en todas esas formas que tienes, siempre eres la misma. Hay algo que traes. Hay cosas que dejas. Se te extraña porque eres muchas cosas al mismo tiempo. Todas necesarias. En ellas se aprende, se crece, se vive, se ríe, se ama. 

Se te extraña aunque no se te quiera extrañar. Habrá razones muy fuertes o habrán sucedido cosas tan vitales con tu presencia, que entonces sea explicable extrañar. Se aprende al final, que eres necesaria, que se te desea y se disfruta cuando estás, pero te vuelves imprescindible cuando no estás.

Se te extraña aunque no se te quiera extrañar. Por mucho que lo intente, creo que siempre te voy a extrañar.

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Imagen de Cécile Desserle (técnica mixta)

RESCOLDOS EN EL BRASERO

El único amor que tengo aprendido, es el que creció conmigo en la adversidad, el que ha sobrevivido a todas las ausencias y todas las distancias.

No se trata de correspondencias o fusiones o fundaciones. Se trata de esa llama que se sostiene en el tiempo, que ha sobrevivido a todos los vientos, ha dejado luz en las noches que no hay luna y ha brillado en los días que no hay sol.

El único amor que me acompaña eres tú, que estás en mis pupilas y solo yo puedo verte.

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Imagen de Lorenzo Taliani (@talianilorenzo)

LOS DÍAS EN OCRE

Qué lejos queda la vida
cuando no estás.
Qué cerca queda la locura
de tanto pensar, imaginar, construir sobre la ausencia,
 
Qué cerca queda la locura,
cuando el sentimiento se sacude como la copa de los árboles,
en los vientos de otoño al atardecer,
cuando las horas son hojas desteñidas en ocre.
 
Qué lejos quedan los días
cuando el camino se desdibuja,
cuando se pierden los honores y consignas
 
Qué cerca está la ausencia
Qué lejos quedo de mí mismo.
Cuando no estás.
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Imagen de El Jinete Imaginario (@eljineteimaginario)- “Bosques de Palermo”/2013

TRISTEZA

Qué triste es vivir sin intentar decirte que te amo, sin buscarte, sin tener al menos algún indicio del momento en que pueda abrazarte y decirte que la vida está de fiesta cuando vos estás.

Qué triste es vivir sin intentar. Qué triste es quedarse en el laberinto seco, circular, anodino y casi muerto de pensar el día, cuando no estás, cuando no insisto en buscarte, cuando abandono la idea de abrazarte y perderme en soliloquios de no sé con quién ni por qué.

Qué triste es todo cuando abandono, no me quejo y miro resignado el día sin vos. 

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Foto: Claudio Dell’Osa.

CLAUDICACIONES

Estamos en guerra para olvidarnos
Estamos en combate con nosotros mismos
¡Ya no sé desde qué tiempo!
Las batallas para olvidarnos se han vuelto eternas
Porque a medida que nos alejamos
Más difícil se hace olvidarnos
Hemos inventado no sé cuántas estrategias
Hemos buscado cientos de excusas para no vernos
Pero yo siempre he sido el más débil
Aun sabiendo que todo final es inexorable
No resisto bien eso de caminar en sentido contrario
Entonces me doy vuelta y me detengo. Solo quiero mirarte.
Pero solo consigo renovar el combate
Para olvidarte. Sentir que debo empezar otra vez
En esta batalla constante por olvidarnos
Siento que vamos fracasando. Con mucho éxito
En este fracaso…
En esta guerra permanente conmigo mismo
Lo único cierto, auténtico y verdadero
Es mi expresión cuando te miro
Es la expresión “¡Cuánto te quiero!”

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Imagen tomada de la Red de autor desconocido.

DUDAS Y CERTEZAS

Te conozco. A veces no lo sé. 
No te reconozco. Y a veces te conozco demasiado bien.
No lo sé. ¿O sí lo sé?

Estas en mí no sé desde cuándo.

Hace tanto que voy tras tuyo, que sigo tus ondas, que te voy buscando, que te estoy escribiendo, que a veces pienso que te conozco, que nací el mismo día que me di cuenta que te llevo dentro. Porque cuando escribo si sé que te llevo dentro y también es una forma de saber que te estoy buscando.

Tal vez sea cierto esto que escribo y que llevo aquí dentro.

Tal vez sea cierto, igual que todo lo que está ahí fuera.
Tal vez sea tan fuerte como la palabra que está grabada, la que voy escribiendo, la que tengo dentro o la que está allá donde habitas, desde donde me cuentas historias, travesuras y lanzas propuestas.
Desde donde nos miramos con ojos de admiración. 

Te conozco. No te conozco. Te reconozco. No lo sé.

En todos los planos, todas las realidades, todos los instantes de cada día, vamos mutando la piel, los gestos, las emociones, los silencios. Pero no cambian las palabras y su significado, salvo mentira, insidia o despreocupación.
En cada momento puede haber una pequeña revolución. En cada espera hay una esperanza de revolución. En cada segundo hay una expectativa.
En todo momento somos distintos.
Nos reconocemos, nos perdemos, nos caemos, nos levantamos, nos amamos, nos odiamos, nos negamos, nos alabamos, nos juntamos, nos separamos, nos echamos y volvemos. 

Cada día es un punto. Quizá no valga nada. Pero quizá sea el agujero por donde podamos espiar el infinito, el hueco por donde todo se ve. Cada día es el lugar donde todo se puede ver. Es una abertura por donde nos espiamos el alma, nos llamamos, nos reclamamos y a veces nos encontramos. Cada día es una rendija que nos deja ver el alma desnuda. El día es un invento para verse a los ojos, besarse las emociones, apretar las ideas entre las manos, abrazarlas y cargarlas. Decididos. Cada día es un contrapunto.

Hay tantas versiones de un mismo día, tanta ceguera como lucidez, tanta  ausencia como plenitud, tanto trasiego ignorado como instante fundacional. Ese es el punto en donde nos cruzamos. Esa es la intersección del impacto. Ese es el lugar, el comienzo. Es ahí donde siempre quiero estar. Esos son los momentos en que escribo. Porque hay una fuerza interior que me dice: “¡déjalo grabado!”. Cumplo la orden. Porque siempre tengo la sospecha que es el único camino que me llevará hasta donde estás, donde quiero estar, donde siempre quise estar y a veces sospecho que es donde nací. Mientras tanto, en el camino, escribo. Cada palabra es un signo más que me deja conocer, me permite reconocer. 

Te conozco. No te conozco. Te reconozco. No lo sé.

El día que deje de dudar, tal vez ya no escriba más. Quizá sea porque no me reconozca, porque no quiera conocerme. Ese día quizá, ya no sepa para qué sirven las preguntas ni me importen las respuestas. Sin duda, eso será porque te he dejado de querer o tal vez no sepa cómo hacerlo o me haya perdido para siempre.

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Imagen tomada de la Red de autor desconocido. 

CARTA AL INFINITO PERDIDO

Al fin y al cabo, esta es una historia triste solo enaltecida por la épica que sólo la poesía puede alcanzar. En algún momento deberé escribir sobre estos tiempos, ya despejado el panorama de la metáfora exquisita, que se ha instalado por estos días y se abraza con igual fuerza entre el pie que me sostiene, la garganta y el pecho que se expande y se contrae. 

Nada es tan real como lo que imaginas con fuerza de ilusión. Por eso he sido tan feliz. Por eso te he llevado siempre prendida sobre mí en algún lugar del cuerpo y ahora te guardo dentro, como el centro vital de mi existencia. Pero extrañarte no ha sido fácil ni sencillo ni llevadero. Solo las palabras han acudido a mi llamado y cada una de ellas era un pedacito de vos que se acercaba a la carrera. ¡Tanto hemos festejado en cada encuentro! ¡Tanto hemos hecho y no hemos sido! Creí llegar al infinito y nunca quise regresar.

Al fin y al cabo, esta es una historia triste aunque no lo reconozca. No lo haya hecho ni lo quiera hacer aún hoy. Pero así como los afectos y la ilusión de lo querido crecen y se alimentan de imaginación sostenida, certera y empeñosa, así también el amor es frágil por alguna hendija. Y aunque pueda quebrar torres, abrir murallas y superar todas las prohibiciones y bloqueos, finalmente termina agitado y jadeante en la distancia, arrinconado por un aguacero que no es lluvia, pero moja y es quejido.

Al fin y al cabo, la historia es triste porque hay desvelo pero no hay consuelo para el amor, cuando se presiente que no estarás y no estás. Entonces solo queda la peregrina y solitaria idea de encontrar, en el silencio de la llanura, ese amanecer que sea todo cielo y horizonte de caldén. Para construir otra vez un paisaje interior y dejar espacio para alguna fábula alegre y festiva, que también sea parábola y me explique cómo hacer. Para salir y ver. Para volver a ser sustancia real enamorada. Y abandonarme a tu lado.

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Imagen de autor desconocido tomada de la Red.

ANUDADOS EN LA SOLEDAD

En la soledad de este tiempo perdido no veo horizonte ni las puertas de la casa ni las ventanas ni el techo de la habitación ni los extremos de algún mueble. En la soledad de este tiempo no veo ni las miradas. Solo me anudo a la tuya. La única mirada de los únicos ojos.

En la soledad de este tiempo perdido solo te veo a vos encima de mí, cabalgándome desde el pecho, apretando de tanto en tanto mi diafragma para que siga tu ritmo y tu rumbo de amazona desbocada, que recorre estas horas desvencijadas como vencejo que reparte vuelo y primavera.

En mi soledad y en la de todos los hombres, siempre hay una mujer que anuncia los nuevos días. Pero ninguno será como el tuyo. Ninguno será tan armoniosamente inquieto como los movimientos de tu cuello y los gestos de tu cara, mientras cabalgas y diriges la mirada hacia un lado y otro, hacia arriba y hacia abajo, como quien reparte auroras.

En mi soledad de este tiempo vencido solo hay espacio para mirarte desde abajo, como quien enaltece lo desconocido, para tomarte de la cintura y levantarte tanto como pueda, sentir tu cuerpo poderoso, para luego dejarte caer sobre mí, con todo el peso de un futuro al que quiero abrazarme.

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Imagen de autor desconocido tomada de la Red