LOS DÍAS EN OCRE

Qué lejos queda la vida
cuando no estás.
Qué cerca queda la locura
de tanto pensar, imaginar, construir sobre la ausencia,
 
Qué cerca queda la locura,
cuando el sentimiento se sacude como la copa de los árboles,
en los vientos de otoño al atardecer,
cuando las horas son hojas desteñidas en ocre.
 
Qué lejos quedan los días
cuando el camino se desdibuja,
cuando se pierden los honores y consignas
 
Qué cerca está la ausencia
Qué lejos quedo de mí mismo.
Cuando no estás.
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Imagen de El Jinete Imaginario (@eljineteimaginario)- “Bosques de Palermo”/2013

SE APAGA EL DÍA

Se va la tarde
en un otoño de ocres, brillos y contraluz.
Se va el día en amarillos sigilosos.
Y yo que te llevo en la punta de la boca.
Y tú que me vuelas entre los ojos.
El atardecer es un hilo tenso, extendido, sin recorrido preciso, que se ovilla en el cielo y se desovilla entre mis manos cuando escribo: “en sus cabellos está la danza y sólo ahí baila la esperanza”.

Se va el aliento
entreverado con la brisa, suavemente mecido,
igual que las ramas de los árboles en ese camino
donde solemos agitarnos con un beso.
Se va el suspiro detrás de tu sonrisa.
Belleza feliz, luna desplegada, noche de pupilas frescas y festivas.

Se va el día
mientras celebro
el universo que contiene tu mirada.
Se van las horas.
Y te siento en todas partes.
Y te abrazo y no te abrazo.
Tú tan viento y yo tan árbol.
Yo tan verso y tu tan verbo.
Y algo nuestro volando en el camino, sin nombre y sin tiempo, que hemos llamado:
“palabra – presencia  – amor – existencia”.

...

Foto César Manuel Sarmiento (@eljineteimaginario)

ENSIMISMADOS

Cobijados bajo la misma ternura

Dialogaban…

Y la lluvia ponía música de repiques y chasquidos.

Al silencio de fondo que arrasaba la habitación.

Los días fríos de este lluvioso otoño porteño  pueden ser los más cálidos de tu vida, si tienes la oportunidad de elegir el abrazo que te corresponde y has sabido encontrar. El amor no es un don. Es una virtud que se puede conseguir. No es un acertijo ni un azar. Es una posibilidad y probabilidad del sentimiento que se puede construir. En los silencios de los fríos días de otoño tal vez se den todas las condiciones para que eso sea posible.  

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HISTORIA DE OTOÑO

El pájaro ha llegado a la ventana para decirme que volverás en primavera. Pero no lo sé. Tal vez sea en el otoño. Tu amor es ocre y amarillo. Es un sol centelleante, haciendo sombras en la comisura de tu boca cuando ríes. Por eso creo que volverás en el otoño.

El pájaro es generoso con nosotros. Conmigo mucho más. Sabe que la espera es un día blanco, surcado de tenues líneas grises que voy marcando con la mirada. Por eso intenta consolarme. Por eso dice que volverás esta primavera.

Pero será en el otoño. Cuando el rojo calor de tus virtudes se apoderen y disuelvan  mis propuestas, para llegar hasta mí como el agua tibia de un río sensitivo. Será naranja entonces el encuentro. Será sereno como el amanecer de un otoño. Será cálido como los mediodías de otoño. Será fresco y abrazador como el atardecer de otoño. Tendrá la brisa de tu aliento y el sabor de  un durazno, recién abierto, igual que tu sonrisa.

El pájaro para entonces ya habrá volado en dirección a otra primavera. Pero nos habrá dejado un nido, un mensaje, algunas instrucciones, un cuento para el encuentro y una historia inacabada que podremos completar. Una historia de otoño. Será. Mezcla de ocres, naranjas, amarillos y soles como girasol. Será. Solo será una historia. Para vivir… Vivir.  

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© César Manuel Sarmiento

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San Telmo, 20 de octubre de 2017.

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Imagen de Dominic Liam