Yo sé que algún día terminarás por apartar tu silencio y comprarás un libro mío para regalar y otro para regalarte. No es lo que compras, es el gesto y la decisión de guardarme como palabra escrita entre tus cosas, llevarme hacía allí o traerme hacia acá. Guardarme en algún sitio, tenerme próximo, olvidarme un tiempo y volverme a encontrar.
Esa sola idea, que a veces se precipita cuando dudo de mí o cuando escribir es un tiempo neutro de silencios huecos, es lo que mantiene vivo – a veces con frenético entusiasmo – el deseo de escribir cada vez mejor. La idea no me empuja a la perfección, sino a crecer desde adentro hacia afuera, desde lo interno a lo externo, desde lo simple a lo complejo y al revés, para decirlo siempre en líneas sencillas.
Esa sola idea – tan simple, cotidiana, tal vez pueril – se ha vuelto convicción y me carga de un valor insensato, para no abandonar jamás. Escribir, entonces, ya no es trabajo ni es oficio. Escribir es una convicción.
En esta absurda conjunción
emocional, desafiante, y sin ninguna gloria por remarcar, se mueven mis días,
cumpliendo un plan de extraño estratega y de torpe enamorado que no hace otra
cosa que pensar en vos y escribir.
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