Al final del día, siempre descanso en ti. Aunque no estés y solo pueda verte en el agua que corre por mis manos, mientras dejo atrás las banalidades de un día normal. Es así como me reencuentro. Y me dejo llevar por la idea simple y necesaria de contarme lo mucho que te amo, mientras el agua corre entre los dedos y pienso que estás ahí.
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Se apaga el día y voy caminando en el silencio, con el mismo ritmo parsimonioso de la respiración. Baldosas flojas, empedrados, luces débiles que contrastan sobre el cielo denso. Atardecer de nubes y escasa luna.
Me
dirijo como un águila nocturna hacia ese lugar de espacios cóncavos. Ahí dónde
guardas los poemas que siempre preparas para cenar. Ya conozco el lugar de la
alacena donde los escondes, para que no te los robe por las noches.
En el
regreso, me impulsa saber que estás ahí, alimentando el fuego que generas al
frotar tus manos, soplando en besos y en versos para avivar la lumbre. Me
empuja saber que habrás buscado en tus laberintos algunos cuentos que
extenderás sobre la cama para dormir.
Se apaga
el día y voy con un ramillete de palabras para regalarte. Para que cantemos
juntos antes de dormir.
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A veces, me gusta creer que es cierto. Lo siento tantas veces en el día que no puede ser otra cosa más que la certeza absoluta. Amarla es el delirio predilecto de mis días de absoluta normalidad. En el flujo anodino de la corriente constante de urbanidad laboriosa, yo la traigo ante mí, como signo de la auténtica rebelión de los espíritus y las almas transgresoras. Amarla es el punto de encuentro con la vida, es el lugar donde se citan todas las conspiraciones y tejen alianzas todas las rebeliones.
A veces quiero creer que es cierto. Fuerzo la certeza y llevo mi convicción hasta el punto extremo de la fatiga. Pero a veces me agota más la duda. Me ocurre justo cuando la curva del día intrascendente, alcanza su máxima abertura.
Se va gastando el sentimiento solo de distancia. Entonces siento que aparece de repente y me empuja. Me introduce otra vez en su mundo, esa historia que no puedo describir. Vuelvo entonces a subirme al delirio sustancial de imaginación y pensamiento. Vuelvo a convencerme que todo es cierto. Entonces digo, mis certezas son más verdad que la propia realidad. No hay fuerza banal y rutinariamente desabrida, que pueda contradecirlas. Aunque siempre me quedo en la duda de no saber si el amor es ella o ella es el amor.
En ciertos momentos, solo soy un diletante que se deleita en las circunstancias comunes. Me vuelvo un personaje que trajina debates, hace relatos como discursos, tiene soliloquios y diálogos silenciosos, como disputas ocultas al común de la gente. A lo largo del día, todo se convierte en una auténtica batalla clandestina por la belleza, en el interior de uno mismo y en el cuerpo de ella que todo lo contiene. Al llegar la noche, solo se sostiene mi firme certeza de amarla. Y la duda de no saber si el amor es ella o ella es el amor.
Quiero creer y creo, porque la auténtica razón de mi creencia es amar lo que pienso y creo. Y cada vez que se agota el sentimiento y estoy a punto de ser un descreído, suspicaz y pendenciero, entonces aparece ella para decirme “gracias por ser parte de mi vida”.
Se encienden los mimbres del hombre común, se lustra la madera interior y se apartan los brillos caducos. Entonces se desarman las estrategias del hombre corriente. Y vuelvo a instalarme cómodamente en el delirio. Vuelvo a calzarme el traje invisible que un día me dio, para que sea el hombre más feliz en este mundo, sin que nadie sospeche por qué ni para qué.
Porque creo en eso que quiero creer y creo. Porque la causa de todas mis fuerzas, es pensar que es cierto eso en lo que creo. Porque no hay ninguna realidad más poderosa, que esa que surge de las batallas donde se dirime la duda sobre si el amor ella o ella es el amor.
Luego, tras las
fatigas estrujadas al sol y puestas a ventear bajo el caldén, estiradas y
trapeadas las bondades contra el viento, perfumados los cuerpos en aromos, solo
queda en lo que creo. El día, con ella, es siempre un alegato a la razón. Para
sostenerse, es preciso creer. Estar dispuesto a creer en todo lo que dices que
crees y solo creer en lo que sientes. Todo tiene su lógica y una razón
personal. Aunque persista la duda de no saber si el amor es ella o ella es el
amor.
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Imagen de Suse aus Mecklburg (@suse.photo). Modelo @cybele_devi
Dicen que dicen, que dice Jung. “Hasta
que el inconsciente no se haga consciente, el subconsciente dirigirá tu vida y
tú le llamarás destino”. Pero vos no le llamás destino, le llamás poesía. Y
no es el subconsciente sino el
inconsciente el que dirige tu vida.
Esa empecinada forma de ir contra corriente, de entender la vida y
pensar en mañana, es lo que enamora, asombra, seduce y te enaltece. No es tu
figura en sí. Es tu presencia. La proyección. Las sombras. La idea de futuro.
Los entornos de la vida. Tu propuesta. Las formas de tus manos en el labrado
sentido de la alegría. El lugar a donde miras. La sonrisa a media tarde. Tus
labios en el beso de la noche. Tu palabra al amanecer. La risa en el café. Cuando abrazas a la niña.
Y la niña te sonríe. Cuando salís por la calle y el día es un aromo en
primavera.
Eso es lo que enamora. Eso me confunde. Me deja en estado de
perspicacia. Siento golpecitos eléctricos en alguna parte, chasquidos de
cosquillas. Recuerdo las bolitas de la infancia y me siento dentro. Girar y
girar. Memoria traslúcida de los caminos vítreos de entonces, rabiosos de
colores, enloquecidos de curvas.
Exaltado, perplejo, dibujo en los papeles, escribo en las hojas de los árboles,
en mis manos, en el aire. Le silbo al viento. Y me respondes. Canto hacia
adentro y le pones música. Beso el cielo y me acaricias las mejillas. Me
abrazas en los pliegues de tu cuerpo. Y te abrazo.
Al final ya sé que no es el destino. Es el inconsciente que nos lleva
hacia el camino y nos hace andar veloces, zigzagueantes y amarrados como
borrachos de nosotros mismos, como ovillos de tréboles y alfalfa que se enredan
y se agrandan. El viento nos revuelve, nos da vueltas, nos sacude y nos empuja
al pie de tu aromo donde siempre es primavera.
No sos vos ni soy yo lo que enamora. No es el destino. Es el amor…
¿Consciente o Subconsciente? No. Es el inconsciente. Es lo que nos lleva hacia
arriba y nos sacude como un trapo entregado al viento.
Sobre nosotros, también se dirá que “dicen que dicen”. Pero quizás
entonces, para ese tiempo, ya no seamos nosotros los que fuimos.
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La mañana es ese lugar inhóspito en el que nos dejan las obligaciones. Es ese lugar vacío cargado de urbanidad, donde ni siquiera me consuela saber que estás en algún lugar pensando en mí, como yo ahora estoy pensando en vos.
La
mañana no es lo mismo que el amanecer. La primera luz del día es un acto
rebelde contra la confusión, es una agresión a la oscuridad y es también, un golpe seco al sueño que no
estamos en condiciones de cumplir. El amanecer es la realidad desafiante, es
una invitación que atrapa. Aunque también es una llama que se escapa ni bien
comienza a crecer.
El
amanecer no es la mañana. El amanecer es el instante de vida que se agotará
apenas comenzar. Pero no importa. Porque igual que cada día, es la porción de vida
necesaria para existir.
La
mañana es un discurrir por los lugares habituales, un pesado ejercicio de
normalidad, un desabrido camino de compromisos. La mañana puede ser un lugar
trágico de desamparo. Tal vez un golpe bruto sobre esa luz anunciadora del
amanecer.
Pero esa
muerte del amanecer, tan rápida, tan pronta, tan abrupta e inesperada, no
matará el día. No lo hará. Aunque la mañana sea como cada mañana, igual que
todas las mañanas. Aunque no me alcance saber que estás en algún lugar pensando
en mí, como yo ahora estoy pensando en vos.
La mañana será, en cualquiera de las formas
que quiera ser. Pensarte, llamarte, invocarte, desearte, es la única certeza
que tengo, para saber que el día no morirá vacío y desolado. Pensar en vos,
aunque a veces no me alcance, es lo único que tengo. Es un amarre con el más
allá. Es esa parte de la vida que nunca se va. Nunca muere. Nunca se me va.
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Siempre pienso que el día trae venturas, acertijos, cuentos, leyendas y pequeños horizontes escondidos en algún lugar. Todo el secreto está en saber mirar, oler, sentir, esperar, investigar, descubrir el escondite. Esa tarea de la primera hora, cuando la mañana todavía no es hoy y el sol apenas se muestra, está llena de colores invisibles. En esa confusión y mezcla burbujeante de luces e imágenes, siempre apareces en el costado moreno del espectro. Levemente brillante, suavemente tornasolada y a veces en contraluz. Entre apariciones y desapariciones, voy descubriendo tu cara de morena clara, limpia, despejada, generosa, que me sugiere caminos, senderos y atajos, para que pueda encontrar lo que el día trae escondido en algún lugar. Por eso, cuando la mañana alcanza intensidad y se despejan las incertidumbres, entonces ya sé que ese día se llama Morocha. Igual que vos.
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Imagen de @pincho2873. Modelo: Lola Colobine.(@lolacolobine)
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