DESDE LA MEMORIA HASTA LA ESPALDA

Hay días que me dueles.

Te quiero tanto que me dueles.

Me quemas, me ardes, me enciendes.

Te quiero tanto, tanto.

Hay días que te quiero tanto

Que casi no puedo mirarte.

Los ojos ciegos de alegría. Fiebre en los labios.

Trocitos de sonrisa como brasas. Mirada perfumada.

Hay días que te quiero tanto

Que me duelen las emociones.

El día, el sol, esos ojos, tu cuerpo

El mechón sobre la cara, sobre la nariz.

Mi mejilla sobre tu cabeza.

Tu pelo contra mi boca. Tus labios contra todo.

Todo, todo.

Ese todo que no me deja respirar.

Te quiero tanto, tanto,

Que me dueles en todo el cuerpo.

Será porque te extraño… te extraño.

Sin duda te extraño. Y cómo te extraño.

Te canto, te añoro. Te grito y me silencio.

Te respiro y te suspiro. Te sigo y te persigo.

Te toco con la boca, te acaricio con los dedos.

Tanto te quiero… Te quiero tanto

Que te tengo, te siento.

Te llevo, me llevas. Te beso y te guardo.

Te suelto, te recorro y me recorres

Desde la memoria hasta la espalda,

Desde los pies hasta el beso,

Desde el amor hasta el pubis.

Te quiero tanto, tanto,

Que me dueles.

Y aun así quiero quererte.

Quererte siempre y quererte tanto.

...

Imagen de Laura D. (@lauradi_ph).

ABRAZOS

Hoy es un día de abrazos
Es un día para abrazar y que te abracen
Hoy es un día para apretarse uno contra el otro
Hoy es un día para que se abracen todos
en pequeños abrazos y se junten y se aprieten
todos en un gran abrazo.
 
Hoy escribiré, juntaré letras, historias y memorias
Hoy estoy dispuesto, abierto y entregado
al abrazo, al beso y al afecto.
Por eso hoy escribiré
Para poder abrazar a todos,
también los que están lejos
también los que no están.
 
Hoy escribiré, exprimiré la memoria.  
La embadurnaré de lo mejor que guardo
de las caminos de esperanzas, de las quimera abandonadas
y también de las ilusiones estranguladas,
de los sueños rotos y también los enardecidos,
de los cielos limpios y profundos,
también de los horizontes quebrados en la oscuridad
fugaz, letal y destructora.
 
Hoy es un día para que nos abracemos.
¡Que llueva, que llueva mucho! Que nos empape
y nos lave de tanta injusticia.
Hoy  escribiré  para abrazarte también en la distancia.
Porque cuando escribo, sé que te abrazo en la distancia.
 
Hoy tengo que escribir y abrazarte.
Te escribiré y te abrazaré.
Para que lo nuevo que nazca no te deje fuera.
Para lo que sea que tenga que venir,
no me diga que me quedo fuera
por no abrazarte a tiempo.
Te escribiré y te abrazaré.
Para besarte como solo se puede besar
en el momento más profundo de la felicidad.

…

Imagen de autor desconocido, tomada de la Red.

ANALOGÍA DE PLENILUNIO

Eres ese paisaje que quiero tener en el alma.

Eres la profundidad en el paisaje.

Eres ese lugar donde cantan los pájaros.

Viven los grillos, tienen contrapuntos las chicharras.

Eres un verano en cada hora.

Eres el ozono que abraza en cada lluvia.

Eres un canto. Eres una brasa.

Eres el brasero, el caldero y el agua.

Eres el rocío en la mañana.

Sol, imaginación y amanecer.

Eres luz y luciérnaga.

Eres noche de alelíes y flor de paraísos.

Eres luna. Gotas y suspiros. Eres noche.

Oscura profundidad de la galaxia.

Eres día de tréboles y flores de lino.

Eres el hilo que teje y entreteje.

Eres todos los hilos que enlazan la vida.

Eres la vida de mil formas y maneras.

Eres el amor y la memoria.

Eres el amor sin duda.

.

Poema del libro Te Besaré A Quemarropa (agosto, 2021)

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 Imagen de autor desconocido

ES PRECISO PONER LUZ DONDE HAY TANTA OSCURIDAD.

 

No es normal lo que sucede. ¿O sí es normal? ¿Desde cuando se mata a una mujer por día? Porque lo que yo sabía era que todos los días, en todo el planeta, hay millones de mujeres preocupadas por la otra mitad del planeta que no es mujer. Y lo que también sé y me  dijeron, es que eso era la normalidad, que esas mujeres estuvieran ocupadas con sus cosas y saturadas de trabajo por las cosas de los otros. Pero nunca me contaron que – además de todo eso – también se las castiga por no hacer lo que les dicen o simplemente por el gusto de castigar. Eso no me lo contaron.

Hoy probablemente morirán varias mujeres a manos de quien cree tener la autoridad sobre sus vidas. Esos que creen tener autoridad sobre sus vidas y al mismo tiempo, dependen hasta en los más mínimos detalles de lo que hagan esas mujeres, que tal vez estén perdiendo su vida ahora mismo.

 

Todo parece una danza macabra y una sucesión de hechos y acontecimientos radicalmente opuestos, sólo conectados por la enfermiza idea de la posesión, la propiedad y la autoridad que le confiere un código que nunca se escribió, pero que la sociedad entera entendió y todavía entiende como normal: “Las mujeres deben tener un hombre que las proteja y cuidarlo para que las siga protegiendo”.

Toda la cultura del arte de estos siglos vanagloria el cuerpo de la mujer. Pero no más que el cuerpo y su capacidad de servir. Todo lo demás es nulo. La historia del arte como de la ciencia está cargada de armarios donde fueron escondidos los nombres y trabajos de miles de mujeres que le dieron identidad y progreso a esta sociedad en la que vivimos.

Pero machaconamente, se insiste en negar la existencia de la mujer, como ser humano pensante, con sueños, imaginación, capacidad creadora y perspectiva de futuro. Porque lo que debe estar claro a esta altura, es que la capacidad creadora de la mujer no es solo biológica, sino también técnica e intelectual.

Aquí es donde hay que poner luz. Recuperar la memoria de tantas mujeres valiosas y fundamentales, que fueron escondidas en la historia para poder justificar ese principio aberrante que dice que “la mujer está siempre un peldaño más abajo del hombre y debe caminar un paso atrás”. 

Toda la cultura del arte de estos siglos vanagloria el cuerpo de la mujer. Pero no más que el cuerpo y su capacidad de servir. Todo lo demás es nulo. La historia del arte como de la ciencia está cargada de armarios donde fueron escondidos los nombres y trabajos de miles de mujeres que le dieron identidad y progreso a esta sociedad en la que vivimos.

Pero machaconamente, se insiste en negar la existencia de la mujer, como ser humano pensante, con sueños, imaginación, capacidad creadora y perspectiva de futuro. Porque lo que debe estar claro a esta altura, es que la capacidad creadora de la mujer no es solo biológica, sino también técnica e intelectual.

Aquí es donde hay que poner luz. Recuperar la memoria de tantas mujeres valiosas y fundamentales, que fueron escondidas en la historia para poder justificar ese principio aberrante que dice que “la mujer está siempre un peldaño más abajo del hombre y debe caminar un paso atrás”. 

Imagen de autor desconocido tomada de la Red. Se agradece informar de la autoría para consignar. 

ESCRIBAMOS, ES PRECISO ESCRIBIR.

Hay tareas destinadas a trascender, aun cuando en estos tiempos aparezcan prescindibles y fuera  del “Mundo Real”. Es decir, el comercio de bienes y servicios, la captación de cerebros para adormecerlos y colocarlos en ese “justo” lugar que el “Mundo Real” les tiene asignado.

Hace muchos años, una periodista argentina llamada Paloma Efron – conocida popularmente como Blackie – comentó un mandato familiar, un consejo de su padre: “Cuando se te pierdan los libros de la Historia, entonces ve a buscar los del Arte. Ahí está la historia de la humanidad”. Tengo grabada en mi memoria esa declaración. Desde entonces pienso que el valor de los artistas trasciende su vocación personal, su interés particular y hasta los vicios hedonistas con los que a veces se practica alguna de las artes.

Escribir es una de esas artes. Igual que  todas, se expresa por una combinación de elementos reales, tangibles o  no, con elementos simbólicos. La escritura misma es una sucesión de símbolos que traducen un Habla, que a su vez se expresa en una Lengua. Ambas partes de un mismo sistema forman un lenguaje multiforme y heteróclito, que los escritores hacemos evidente a través de la grafía. Pero entre lo físico y lo psíquico, siempre hay una idea. Esa sucesión es un lenguaje que debiera contener las claves para el  futuro.

Escribir no ha sido igual en todos los tiempos. Pero en todas las épocas, la voluntad de escribir, la decisión, ha estado marcada por la necesidad de quien escribe de dejar testimonio. Escribir es siempre una introspección, aunque el resultado de la escritura sea tan amplio que abarque espacios humanos en distinta profundidad.

Pero en estos tiempos, la acción de escribir tiene un fundamento más que la de testimoniar. Es una tarea que implica algo más que mirarse o mirar a los otros, algo más que  describirlos o describirse. Porque en estos tiempos hay un mundo en eclipse, hay un espacio humano que permanece en las sombras, hay un costado de la humanidad que inverna, que respira latente, que espera su momento. Escribir hoy no paga bien en el “Mundo Real”, pero será decisiva en el mundo futuro.

Porque cuando termine la era de la estupidez, cuando se ahogue en su propia banalidad esta época “feliz” de entretenimiento y dispersión, cuando el planeta sea un territorio arrasado por la idea sinóptica, el pensamiento sintético y la voluntad arrolladora por acumular objetos, distracciones, placebos y sucedáneos, cuando las ideas ya  estén agujereadas y deshilachadas, entonces hará falta otra cosa.

En un futuro, los hombres y mujeres de ese tiempo buscarán otra cosa. Porque el instinto y el principio de conservación de la especie, tiene más peso que cualquier otra idea o apariencia de pensamiento racional. El vacío deberá ser llenado para poder respirar. La angustia por el abismo es tan cruel como el hambre. En los territorios yermos no crece más que la desesperación.

Cualquiera de las historias que leamos nos dice que esto ya ocurrió. No de la misma forma, pero el escenario era el mismo, los protagonistas diferentes y los diálogos similares. Son crisis recurrentes en la historia de la humanidad que provocan catarsis diferentes. La especie evoluciona a pesar de todo, el pensamiento siempre sale nuevo y renovado. Ahora recuerdo a la profesora de geografía explicando qué pasó después de la era glaciar.

Como tantas otras veces, serán necesarios testimonios desde cualquier perspectiva y en todas las versiones. Testimonios del hombre sobre los hombres, la humanidad, su condición y su aventura. La escritura entonces, ya no es solo un arte, una bella arte. La escritura es el código donde están las claves, que les permitan a los hombres y mujeres salir del pensamiento único del “Mundo Real”, para regresar al rumbo del pensamiento transformador.

En algún momento concluirá la era perversa de la estupidez, la  era de la tragedia constante por “Tener”, las ideas que uniforman en el “Mundo Real”, que fabrican anónimos y ausentes individuos sin pensamiento propio. Cuando eso ocurra,  las claves de la catarsis, de la reconstrucción y la evolución, estará en los testimonios que seamos capaces de escribir.

No hay ninguna posibilidad de futuro si no se puede comprender el pasado. No hay ninguna posibilidad de evolución si se pierde la memoria. No hay futuro sin transformación. No hay crecimiento sin diversidad de pensamiento.

Dejar testimonio de esos desafíos, en las formas y soportes que se quiera, es la condición necesaria si se pretende ser un escritor.  

El mundo necesitará de arte y artistas, de escritos y escritores. Ocupemos el sitio, antes que lo hagan los “Mesías”.

***

Imagen tomada de la Red. Agradezco cualquier información para consignarla

PAISAJE URBANO

Los ausentes, son los únicos presentes.

Los presentes, son los ausentes.

Han sido absorbidos por las horas y los días agitados.

Cotidianidad implacable.

Los presentes están ensimismados.

Ciegos de causas. Atragantados de subsistencia

Entregados a la dinámica chirriante de las cosas del mercado.

¿Tiempos modernos? ¡Horas ausentes, soslayadas!

Negaciones arbitrarias de todos los tiempos.

Los presentes han partido de sí mismo.

Están refugiados en la rutina de proteger el presente

Esforzados y agitados en el camino para llegar no se sabe dónde.

El futuro. ¿Qué futuro? Nadie sabe cómo es.  No saben si será.

Los próximos tiempos no son propios. Son anónimos y colectivos.

Solo los pueden vislumbrar de  noche y entre sueños.

¿Horas deshilachadas? ¡Espacios agujereados!

Los ausentes son los únicos presentes que nos quedan.

Los ausentes son los que nos acompañan

A diario con la memoria de recuerdos, las historias de crecer para llegar crecidos.

Relatos que nos dieron los nombres. Dejaron palabras por aquí y  por allá.

Frases al oído para entregarnos dignidad y moldear nuestra identidad.

Los ausentes son los únicos que nos acompañan en esta realidad anónima y pueril.

Los ausentes. Amigos, compañeros de otros tiempos.

Otra realidad. Otra sociedad.

Los presentes son solo ficciones de la realidad,

Solo para pensar que estamos juntos, aunque sea de a ratos.

Para especular con alegrías que no sabemos si son tales,

Pero nos gusta el relato con  entusiasmo.

Imaginación sazonada  con  expectativa y una  pizca de ilusión.

Siempre presente la posibilidad de vernos alguna vez o quizá solo una.

O tal vez nunca.

Los presentes que cruzamos a diario son solo la fantasía

Una fantasía que nos ayuda a creer que no estamos solos.

Es verdad. No estamos solos.

Nos acompañan los ausentes y su bagaje inconmensurable de memoria

Somos nosotros y nuestra historia. Los que quisimos y se fueron obligados

Los que nunca se quisieron ir, solo  por estar al lado nuestro.

Esa es la razón por la que no estamos solos.

***

Imagen: “Brumas en Parque Lezama”. César Manuel Sarmiento. 2018.

LA GRAN PÉRDIDA DE NUESTRO TIEMPO ES LA MEMORIA DE LA EMOCIÓN.

El tiempo de la inmediatez nos ha dejado huérfanos del placer. .

El rapidismo se ha llevado por delante el placer de vivir. Volver a vivir en lo inmediato, la emoción del instante fugaz que nos ha conmovido.

Todo es tan sencillamente veloz, que no queda espacio para el suspiro y la inspiración profunda. Esos breves movimientos del diafragma que llenan los pulmones de ilusión.

Cubren el cuerpo de innumerables puntos de emoción. Esa textura erizada que invade la piel y lo recorren en sucesivas sensaciones de frío y de calor. Producto de un breve estruendo de sentimientos, que no queremos que se pierdan, que se vayan. Y siempre pedimos que se repitan un poquito más.

Todo ocurre. Pero estamos ausentes. Instalados en la velocidad.

El repentismo ha copado nuestros sentidos. Ha estrangulado una parte de nuestros sentimientos. Y nos ha dejado ausentes de nosotros mismos.

Ausentes de nosotros mismos.

A veces. Y ojalá…

No sea para siempre.

...

Imagen de Quint Buchholdz .

*/ CUANDO MI DESEO TE BUSCA

Si los reyes magos salieron con miel, mirra y oro a buscar al niño, cómo no voy a salir yo a buscarte en este mundo, aun sin pistas para encontrarte. Cómo no voy a dar vueltas el mundo entero, si tú eres más maga que todos los magos, si tú tienes toda la miel y toda la mirra que se haya podido repartir a lo largo de la historia.

No eres el oro, pero brillas más que el sol.

No eres ese tesoro al que todos llaman, eres la vida a la que todos buscan.

Ya sé que en esta historia los reyes y las reinas están de sobra, son fantasmas a los que nadie ve. Pero sí es una historia de magia o de maga. Y aunque no busque ningún niño, ese espíritu inocente, descubridor, festivo, alegre, desenfadado y sin límites que es un niño, salta en mi interior cuando mi memoria te convoca, cuando mi deseo te busca.

***

***

Imagen tomada de Pinterest . La autoría figura al pie.

*/ A VECES

Cuando el día se pone esquivo, entonces me digo: Llénate de ilusión.

Tal vez deba repetirlo varias veces, pero al final termino por convencerme.

En ciertas ocasiones, es necesario dejarse seducir por algo absurdo.

Aunque también es cierto, que lo que llevas de importancia en tu memoria, está hecho de absurdos, sorpresas, instancias imprevistas y alguna que otra quimera; de esas que dejan alegría o tristezas pero que siempre se mantienen en lo más profundo de uno mismo porque fue bueno vivir lo vivido.

***

 ***

Imagen tomada de Pinterest

SILENCIOS HABITADOS

He tenido una tristeza...

Tengo una tristeza,

que la he transformado

en melancolía.

Este amor

no se merece que lo maldiga

que lo increpe

que lo deteste

lo estruje, lo retuerza,

ahogue entre mis manos.

Este amor

no se merece que lo ensucie

Este amor

merece que lo extienda

sobre la cama,

lo despliegue por la habitación,

lo exponga un momento en la ventana,

lo siente junto a mí

y lo abrace tiernamente.

Tengo la tristeza

que deja la distancia,

el tiempo quebrado,

la palabra ausente,

el silencio de unas manos

que se agitan

Tengo una tristeza

que quiero transformar

en melancolía

Para amar

como una letanía,

con repiques y redobles de silencio.

Para recostarme

en la curva del ciruelo.

Mirar a la distancia con asombro

y pensar en ella…

Solo en ella…

Solo en ella...

©César Manuel Sarmiento
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San Telmo, 2 de julio 2017
 

Imagen  ©césar.manuel.sarmiento