Abrázame fuerte.
Abrázame.
Apriétame cuanto puedas.
Apriétame un poco más.
Insiste.
Con los brazos, con el alma.
Mucho más
Hoy necesito.
Sin duda te necesito.
Necesito un instante.
Necesito al menos un segundo.
Un segundo de eternidad.
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Imagen de autor anónimo tomada de la red.
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Siempre que me duele algo y no sé qué es
Sí sé que es.
Me duele eso que llevo dentro y no puedo
Ver
Obsidiana de infinitas imágenes.
¡Déjame origen y creación!
Eso que ahora me duele, también me hace feliz.
Lo llamaré amor.
Porque se parece demasiado a vos.
¡Déjame estridencias en el pensamiento!
Como flores amarillas en el arenal.
¡Déjame una chispa de luz!
Entrevérala con mis manos
Me dará
Quizá talentos y algo para imaginar.
Tal vez rocío y algo para germinar.
Siempre que me duele algo y no sé qué es.
Entonces algo profundo sucederá
Y tampoco sé qué es.
Imagen de autor anónimo tomada de la Red.
A veces la he visto… ¡Cómo decirlo!
La he visto tan solitaria junto a mí, apoyando
detrás de mí,
En más ocasiones delante de mí. Marcando el
camino.
A veces la he visto… ¡Cómo decirlo!
La he visto tan solitaria que he sentido frío
He corrido a abrazarla. Entonces se ha hecho un
ovillo junto a mí.
Es tan heroica su vigilia, su persistencia, su
insistencia,
Es tan férrea su marca, su decisión, su impulso,
su sentencia.
La poesía por encima de la vida misma, de los
avatares nobles o canallas.
Conmueve su figura solitaria transmutada en
ejército invencible.
Es tan hermosamente bella en ese combate,
Es tan fragua de ilusiones y quimeras,
Es tan fuego condensado de imaginación y
audacia,
Es tan libre en la pelea cotidiana y en los grandes
desafíos.
Es tan sorprendente su aparente soledad.
La he visto… ¡Cómo decirlo!
En el tumulto de las cosas. Mezclada en las
batallas de los días.
Su figura recortada claramente en la multitud.
En trazos profundos, finos y brillantes, gruesos
y opacos.
Líneas de luz propia. Como una señal entre los
anónimos.
La he visto… ¡Cómo decirlo!
Traspasar el tiempo en puntas de pie, dejando
huellas de pasos firmes.
Dejando su marca por la casa, en mi memoria, en
mis pasos perdidos.
Entretejiendo dudas y pesares con camino y
horizonte.
Amamantando las horas de valor, decisión y
pasiones.
La he visto... Un atardecer de domingo
La he visto... ¡Y lo digo!
Besar la vida para que se le enciendan los ojos
Nos alumbre a todos.
Y nos cobije.
Te siento fuerte, dulcemente agresiva, bien armada, resistente y entregada a la vez.
Se siente la vida estar de fiesta a tu
alrededor. Resopla la alegría. Suspira el deseo y palpita la imaginación.
Te veo desafiante y me desespera no
poderte tocar. Te veo hermosa, generosa de entusiasmo, estremecida y expandida
a la vez.
Cuando caminas al caer la tarde, dejas
en el aire una cadencia que incita a imitar. Hay en el ambiente un sonido dulce
de música imprevista solo por tu andar.
Te sigo con ojos de gato hacia aquí y
hacia allá. Me dejas la mirada rumbosa y pegada en tu caminar. Me llevas y me
traes. Me dejas y me tomas. Me sueltas y me agarras. Me ovillas y me enredas.
Breves ceremonias que rompen la serenidad del día a punto de terminar.
En ese atardecer, no puedo evitar que se
quiebre la respiración. Estoy como una pantera. Próximo y distante, a punto de
enamorar.
Como un pez a punto de red, abro y
cierro la boca al ritmo de asombro y admiración. Como un animal que solo
respira, de vez en vez, a golpes de latidos de tu corazón.
Latidos que son disparos sobre mi corazón.
Imagen de Bjorn Jansen / Modelo Sally Dee
Es tan eróticamente serena cuando sonríe
Es tan provocativamente vulnerable
Es tan desafiante en la mirada
Es tan dulcemente tierna en sus brazos
Es tan extraordinariamente fuerte en su
fragilidad
Es tan hermosa en las formas de su
cuerpo
Es tanto…
Lo que sugiere, lo que propone, lo que
provoca
Que en el primer impacto por su
presencia,
Al instante, uno siente que se agita
La respiración
Entonces quema una línea aguda de
ansiedad
Por tenerla o no tenerla
Da miedo el beso que podría
Estar o no estar
Induce al coraje. También carga temor su
desafío
Ahí baila el corazón, ríen los pulmones
Aplauden las manos en el temblor
Es tanto… Ella
Que te deja en la vigilia de querer
atraparla
Quizá comerla, huir o no saber qué
hacer.
Es tanto… Ella
Que se graba en las pupilas
Y en el alma
Del que va a ser arrollado
Por primera vez.
Imagen de Dennis Haak / Modelo: Sally Dee
Lento se va el otoño, amarillos ocres de ilusión y amparo.
Despacio el invierno ocupa los rincones, alma cálida de corazón abierto.
Lumbre, fuego, leña, salamandra. Aliento que se frota mano a mano.
Una casa breve de relato grande y una ocarina como péndulo de sonidos
sólidos.
Cencerro de libertad.
Voces, besos, abrazos, un vino, mates y un par de tazas de café.
Palabra con palabra sobre palabra, construyendo la querencia.
Aquí no hay distancias. Solo pensamiento y sentimiento.
Aquí solo están los que deben estar y nunca se han ido.
Entre el fuego que abraza y la luz que cobija, siempre hay hebras de sutil
amor.
El día ha sido claro y el atardecer ha sido feliz.
Esta noche no hará frío, el lucero me anunció tu voz.
Todo está como era entonces, amor mío.
Como siempre, pensándote.
Y siendo feliz.
.
.
TE BESARÉ A QUEMARROPA
Libro disponible en Amazon https://amzn.to/3kMUujM
Imagen de autor desconocido, tomada de la Red
Hay que escribir por el puro placer
de escribir. No importa si te leen o si no te leen. Esa no debe ser tu
preocupación. Porque en el momento en que lo sea, terminarás escribiendo
cualquier basura para que te lean, te sigan, te comenten. Y luego terminarás
escribiendo según las indicaciones de los críticos para que los comentarios
sean positivos. Y más tarde terminarás escribiendo según te lo pidan para que
tu ego se sienta fortificado y la autoestima no se te caiga por el suelo.
Cuando consigas todas esas cosas, entonces es probable que seas alguien
importante, una de esas personas a las que se tiene en cuenta. Pero es muy
probable que no seas un escritor si no un reproductor de ideas ajenas.
Hay que escribir por el puro placer
de escribir y porque se tiene la convicción de que hay algo que decir, algo que
aportar, compartir. Hay que escribir desde la convicción de que es necesario,
hace falta eso que se va a decir. Lo que sea que suceda en el interior de tu
vida y no sea evidente, las observaciones a tu alrededor, tus especulaciones
sobre la condición humana. Todo se puede escribir y compartir, dejarlo a
disposición de los demás. Eso es lo que te llevará a ser un escritor.
Perfeccionarás las formas de expresarte para comunicarte mejor, incluso contigo
mismo. Porque cuando escribes, también te estás contando a ti mismo, te estás
narrando tu propio relato, ese que no puedes ver o no es tan fácil de ver.
Estos párrafos previos, los escribí
para mí, para leerlos y releerlos en los momentos en que parece que todo está
perdido. Porque en esto de escribir, hay que reconocer que se hace en la más
absoluta soledad. Es una acción individual e intransferible. Con frecuencia se
escribe para que la tristeza no sea tanta o sea más llevadera. Un trabajo arduo
de interpelarse, de observar y observarse dentro de lo que se está observando.
A veces también escribimos o pensamos que escribimos la vida que no tenemos. De
cualquier modo, al escribir, en ese tiempo previo a la escritura, mientras se
acomodan palabras y pensamiento, somos parte de la historia. Y todo el tiempo
posterior, mientras el texto da vueltas en la cabeza, también es una forma de
vida o de vivir eso que escribimos. Las relaciones entre escritura, realidad y
el que escribe siempre están en litigio y los límites son líquidos y
traslúcidos. Esa es la ventaja y ese es el problema.
Lo cierto – insisto – es que todo
esto, está hecho en la más absoluta soledad. No me pesa. Pero en ciertas
ocasiones me siento abatido, desganado, como si las motivaciones hubieran huido.
Cuando ocurre, tengo una sensación extraña. No es tristeza ni desolación o
sentimiento de algún tipo, que pudiera sospechar que se trata de la soledad del
desafío. Porque esto de escribir, es una aventura marcada por la palabra
desafío en primer lugar.
A la soledad siempre la percibí de
una manera extraña. Son los días tensos, de andar preocupado y con un silbido
de angustia interior. Porque la soledad
es cuando no estás ni contigo mismo.
Esto de escribir en medio del
desierto de la indiferencia humana, en medio de las vaguedades urbanas y las
banalidades sociales, es una tarea compleja que se hace llevadera (y hasta
placentera) por el simple juego con las palabras, por el placer de intercambiar
sonidos y letras para que produzcan tal o cual efecto. Siempre teniendo como
único elemento de prueba tu propia percepción y tus propios sentimientos que,
en definitiva, son el diapasón que utiliza el alma para entonar y después
cantar.
En esos momentos complicados, en los
que tampoco hay compensaciones económicas para satisfacciones materiales, hay
que buscar dentro de uno mismo para encontrar la proa. No alcanzan las teorías
ni el manual de “buenas prácticas”. Hay que apelar a otra cosa. Pero esa otra
cosa no son pócimas ni alentadoras ni motivadoras. Esa otra cosa está dentro de
cada uno. En mi caso, recuperé el final del prólogo del libro Crónica
de un Amor Intenso: “El asunto es
que estoy atrapado, comprometido, con un amor, cuya única forma de que no se
muera, es que yo escriba”. Luego ya no había soledad ni desamparo. Ella
estaba ahí, entre la escritura, la vida y el sentimiento. Había una causa que
merecía la pena. Así surgió este libro.
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\ Ω / Primera edición digital \ Ω /
\ Ω / Imagen y
realización de portada Mariano Sarmiento Viñals \ Ω /
\ Ω / En diseño y edición editorial, Paula
Sarmiento Viñals \ Ω /
\ Ω / Los trabajos finalizaron en el mes de mayo de 2021 \ Ω /
Poesía contra viento y
marea. Poesía por encima de todas las cosas.
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El amor como hecho poético, como entidad del
pensamiento, como punto inicial de la indagación personal, como extremo del
sentimiento, como factor determinante de las relaciones humanas, como revulsivo
individual, como entrega, como ceremonia y celebración. El amor como verbo,
como sujeto y como palabra. El amor y la
poesía, la poesía y el escritor, el oficio de escribir, el ejercicio de pensar,
sentir y profundizar a un mismo tiempo en la condición humana.
Este libro – que nació desde un puñado de mensajes personales – termina
siendo una reflexión abierta sobre el amor, la poesía y el oficio de escribir.
Parte de la vieja idea de dejar testimonio. Porque si bien se escribe por el
placer de escribir, también se escribe desde la convicción de que es necesario,
hace falta, eso que se va a decir. Aun cuando implique riesgos. Porque las
relaciones entre escritura, realidad y el que escribe siempre están en litigio
y los límites son líquidos y traslúcidos.
“Te Besaré a Quemarropa” es mi segundo libro de poesía en prosa y en verso. En cierto modo es
una continuación de “Crónica de un Amor
Intenso”. No fue la intención inicial, pero en cierto modo es así. Por lo
demás, el libro es una ceremonia íntima, una ofrenda, un homenaje y una
declaración de convicción y fe.
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\ Ω / Primera edición digital \ Ω /
\ Ω / Imagen y
realización de portada Mariano Sarmiento Viñals \ Ω /
\ Ω / En diseño y edición editorial, Paula
Sarmiento Viñals \ Ω /
\ Ω / Los trabajos finalizaron en el mes de mayo de 2021 \ Ω /
-.-.-
César Manuel Sarmiento es periodista, escritor,
fotógrafo aficionado y ocasional artista plástico.
Siempre que la realidad te deja tiritando. Cuando uno percibe que está en emergencia o después de un tiempo convulso, uno tiende a buscar amparo en una mujer. Cobijo perfecto, cuenco emocional que todo lo abarca. Es mi caso. En otros será distinto.
En ese amparo se
reclama el abrazo, se pide el consuelo, se necesita el contrapunto. Otra voz.
Lo percibo como
algo natural. Porque cuando la vida se complica y el futuro entra en
emergencia, entonces se siente la necesidad del otro, el alterno y
complementario, el que se te parece pero no es igual.
Porque en esas
circunstancias es preciso encontrar la palabra distinta, el afecto similar y el
tacto que te reconcilie contigo mismo y los demás. El otro en estado de
vigilia, dispuesto a entregarse para que no te pierdas en el abismo
estático de pensamientos sin
continuidad. El otro como alternativa para salir del pensamiento circular y la vida estaqueada en la contradicción.
Casi siempre,
cuando se produce el cruce, se concluye en un abrazo. Como si te estuvieras
agarrando a ti mismo. Pero en verdad estás agarrando al otro que tiene tus
mismos reclamos.
Y si el abrazo
es prolongado, como permanente en un tiempo impreciso de emoción, entonces es
muy probable que la mutua solidaridad se reafirme con un beso que – posiblemente – sea más largo que el
abrazo.
Así es, en nuestra eterna necesidad del
otro.
Esta gran foto está tomada de la Red. Agradezco cualquier información para consignarla.
Adquirir
conocimiento es por antonomasia, el
único y verdadero acto revolucionario.
Preguntar, repreguntar e indagarse en esa conjunción de
preguntas es la única acción honesta de un verdadero acto revolucionario. Para consigo mismo y para con la sociedad a la que pertenece.
Y andar
enamorado – todo el tiempo de quien sea y de lo que sea – es la condición
básica y primera para llevar a cabo las dos primeras.
Porque
enamorarse es abrazar la quimera que nos llevará lejos y nos hará mejores.
Imagen de autor desconocido, tomada de la Red. Se agradece información para consignar la autoría.
Tengo los años
que tengo, más los que quise vivir, más los vividos de verdad, más todos los
años que quiero vivir.
En esa hermosa
aventura del tiempo siempre me acompañó mi entusiasmo, mi convicción, mi
creencia absoluta en la quimera de un mundo mejor, mi ilusión por la felicidad,
mí entereza en la contrariedad y la esperanza de que lo mejor del ser humano se
imponerse.
En todos estos
años he sido lo soy y no el que aparenta que soy ni el que dicen que soy.
Así será hasta
el final de mí tiempo.
(una
“trilogía” para festejar lo vivido y lo años por venir)
A las 12:45 de
un 31 de enero llegué a este mundo hace ya 66 años. Me dijeron que ni bien
entré en este mundo, ya me dieron el
primer correctivo. Un chirlo en el culo para
que llorara. Eso
que hacen todos los bebés cuando nacen, pero que yo prefería pasarme ese trámite. Desde entonces, me he llevado siempre en contrapunto con la
sociedad y sus normas. No soy un contestatario al uso, pero soy un observador
crítico y constante, que no abandona nunca.
No me gusta ser
distinto, proclamar que soy diferente y mucho menos que se me note demasiado en
los entornos por donde circulo. Será por ese viejo axioma periodístico, que
dice que no debemos ser nunca el centro de la noticia ni ocupar el centro de la
escena. Pero por mandato periodístico soy observador, interrogador, crítico si
cabe y atento al discurrir de mi tiempo, su gente y sus circunstancias.
En otro tiempo,
a la gente con mi edad ya se la apartaba y se le indicaba el camino de la
espera. A que llegara el momento de partir de este mundo, con la promesa de ir
a otro mejor si eras bueno. Por lo tanto, la única propuesta de vida era
“pasarlo bien”, en esa terrible espera del adiós.
Pero tal circunstancia
no es mi caso. Tampoco el de muchos otros como yo, que deciden que a los 60 ya
es hora de pensar otra vida, pero en este mismo mundo terrenal. Lo del mundo
celestial y el tan promocionado paraíso lo dejo para otros que les resulta
placentera la imaginería. Lo mío es siempre terrenal, súper terrenal y lo único
“celestial” es lo que deviene de la imaginación, que me presta sus fantasías y
realidades, para que pueda escribir la poesía que creo que debo escribir. Y
digo “debo” en lugar de “quiero”, porque siento que la poesía es una necesidad
y quienes podemos hacerla, tenemos el deber de hacerlo.
A los 17 años,
cuando decidí ser periodista me propuse imitar a mi ídolo de entonces, Ernest
Hemingway. Quería ser corresponsal y escritor. Lo primero lo conseguí
relativamente pronto. A los 24 años me fui a España como corresponsal de una de
las 3 editoriales más grandes del país, Perfil. Pero no fui escritor en esos
años, como sí lo había logrado Hemingway en París. Eso me llevaría mucho tiempo
más. Y no terminé siendo escritor por el peso cultural y estético de París, Londres,
Lisboa, Barcelona, Madrid o los caminos de España. Me hice escritor por una
feliz historia pampeana. Alguien me llevó a la sombra generosa de un caldén. Y
ahí empecé a escribir.
Hemingway se
mató en 1961. Yo tenía apenas 6 años y sin noticias de su existencia. Cuando
concluyó su vida, tenía 63 años, tres menos que yo ahora mismo. En ese momento
ya era un escritor consagrado con Nóbel incluído. Claro, había empezado a
escribir profesionalmente en 1918. Escribir, para “Papa Hem”, era la gran
obsesión. No concebía la vida de otra manera. Aventura y escritura.
Yo he empezado
mi andadura de escritor mucho tiempo después.
Diría que empiezo a ser escritor con la edad que Hemingway decidió
terminar. Pero es así, porque para eso son tus ídolos. No obstante me alegro de
haber podido lograr esos dos grandes objetivos que tomé prestados a mis 17
años. Él lo hizo todo junto (para eso es el ídolo), yo lo hago por partes.
Y acá estamos
hoy “Mi
Entusiasmo” y Yo, con la satisfacción de haber sido un buen corresponsal,
miembro fundador del Club Internacional de Prensa de España , vicepresidente de
la Asociación de Corresponsales de España en un período y dos guerras (Malvinas
y el Sáhara ) de cobertura informativa.
Todo lo que
viene es el ancho mundo del escritor, el poeta. Y será pampeano en primer lugar,
por agradecimiento a la causa que me llevó a escribir. Y luego será de todos
aquellos a los que mi literatura les haya dejado algo. Todo lo que viene es una
nueva vida. Y al final - cuando sea, cuando llegue - podré decir que he vivido
dos vidas en el tiempo de una.
Foto: El Jinete Imaginario / Sarmiento - cms
Escribir poesía no presupone hablar difícil. La poesía
no está obligada a ser hermética ni quien la escribe a ser incomprensible. Pero
tampoco puede ser didáctica y explícita hasta el hartazgo.
Porque quien lee poesía debe saber que no es una
acción pasiva. Porque si quien lee no aporta imaginación, entonces de nada
servirá que lea poesía.
La poesía es como esos ojos que interpelan. En
algún momento sientes que te proponen, otras que te inducen, otras que te
provocan, otras que te interrogan.
Y algunas veces sentirás que hay una respuesta
para una pregunta que no te has formulado.
Entonces - si te animas - empieza esa búsqueda
interior para saber dónde y cuál es esa pregunta.
Ninguna afirmación es en vano, pueril, inocentes,
desinteresada, casual o intrascendente. Una afirmación puede ser muchas cosas,
pero esas no. Con la poesía ocurre algo parecido. Solo que al pensamiento
que expresa, luego hay que agregarle el adicional que interpela y propone.
Escribir poesía lleva implícito un compromiso con
las ideas y los laberintos sensibles. La emoción nunca es una circunstancia,
sino siempre una consecuencia. Y aquí es donde interviene el lector de poesía.
Sin esas emociones, nunca habrá poesía. Entendida la palabra en su máxima
amplitud de comprensión y definición.
Foto tomada de la Red. Se agradece información sobre el autor para consignarlo.
