TODA ELLA

Se me ha dicho y advertido.
La metáfora es un tropo esencialmente poético,
en el polo opuesto a la razón y el sentido común.
Especulo y concluyo: Debe ser cierto.

Porque siempre he pensado
que ella era la metáfora perfecta
de la vida
que cualquier humano pueda imaginar
en cualquier tiempo, en cualquier lugar. 

Toda ella es una metáfora
en el sentido opuesto a la razón.
Un sin sentido,
Una feroz presunción de lo irracional.
Un atropello al sentido común. 

Toda ella es una metáfora.
No hay nada que no sea proverbial.
Es una mezcla de sabiduría del sentimiento
y percepción exquisita del secreto más oculto
del alma, de los días y las noches. 

Toda ella es una vida.
Toda ella son miles de historias.
Toda ella es el silencio
agudo, hondo y sonoro, replicante
de las conmociones internas. 

Toda ella es
esencialmente lo poético,
la poesía misma.
Toda ella es la metáfora.
y una sinrazón.

…

Imagen de Laura D (@lauradi_ph) 

ME EMOCIONA QUERERLA

Me emociona quererla.
Me castañetean los dientes
mientras tiembla el hombre, su confín, su origen y los límites que llevo dentro.  

Me subleva su belleza
con su entorno, su universo, su interior y su propuesta.
No será para injuriarla sino para desafiarla.
No será para matarla sino para atravesarla y empaparme,
No será para maldecir sino para aflorar. 

Florecer.
Un pensamiento, un latido, un resoplar, un aliento perfumado de vida y un gemido que me permita ser eso mismo. La vida.
Igual a ella, solo vida. Flor de un día, infinito nocturno.

Me emociona.
He querido decirlo en un instante de redobles en el pecho.
Pero no se lo he dicho.
Porque temo que esa emoción se me vaya en las palabras.
Me emociona quererla.
Quiero quererla.
Y me asusta esa alegría.
…

-- 

Imagen obra de Pier Toffoletti 

ENCUENTRO

Estas horas no son horas,
son espacios levemente erizados,
son lugares enternecidos,
son tiempos de escándalo clandestino.

Estas horas son horas
llenas de miradas, gestos e intenciones.
Estas horas son unos besos
que se derraman suavemente por los cuerpos. 

Estas horas son latidos
de lluvia reciente sobre el tejado,
de lluvia menguante sobre los corazones.

Estas horas son temblores
de sentimientos esparcidos, enardecidos,
de amores arremolinados entre las manos.

…

Imagen: obra de Rodolfo Ledel 

EL BESO QUE VA Y SE ESTÁ YENDO

Cuanto la quiero
y que poco se lo digo.
Ella irascible
y yo en la duda.
Cuanto la quiero, quiero.
Y que fiebre cuando la quiero
Y qué pena, pena
del beso que se va y no se va.
Y qué alegría por el beso que va,
por el beso que se está yendo.
Cuanto te quiero
y que poco te lo digo.
 
Cuánta palabra, cuánto baile, cuánta danza.
Y al final cuánto silencio.
Cuanto te quiero
y que poco te lo digo.
 
Cuánto amor, amor.
Amor en la semilla, amor en el sentimiento,
amor deshojado, desamor traspapelado,
amor enardecido, amor contenido,
amor desbocado, amor sincero.
 
Amor. Amor al fin,
que no es el fin, sino el mismísimo confín,
de un amor umbral, de un amor animal,
de un amor primario, original y originario.
…

Imagen de Laura D. (@lauradi_ph)

PROFUNDA INTENSIDAD

Propone. Insinúa. Evoca.

Maneja la sugerencia hasta la inspiración.

Tiene el sentido hipnótico de la sugestión. 

Lo lleva siempre entre sus manos y en ocasiones

Lo extiende sobre su espalda y te obliga

A que la acaricies con la mirada.

Te mira con entusiasmo. Te sonríe con ilusión.

Te sugiere. Te invita. Te convoca. Te seduce

Te atrapa.

En todas las formas de la creación. 

Se asimila.

Se aleja. Se acerca. Te atrae. Te rechaza.

Se diluye, renace y crece en las órbitas de la fascinación.

Es transgresora, rebelde y efervescente en los ápsides

De su atracción.

Toda ella es un territorio libre, sereno, enigmático.

El vértigo es solo una ingenuidad que provoca el miedo

Cuando hay temor, si es que hay temor,

Si es que ella antes no lo secuestró

Para lanzarte limpio a la aventura

Para dejarte en la ignorancia de la metáfora.

Te llama. Te incita. Te impulsa. Te empuja

A que todo lo transformes en poesía.

Coloca su cuerpo como bandera

Lo convierte en verso en el campo de batalla

El poema es solo una proclama.

La poesía es el corazón de sus deseos infinitos

Y en los enigmas de sus miradas

Y la intensidad de su boca

Queda la liturgia

De  las creaciones auténticas. 

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© César Manuel Sarmiento

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San Telmo, 6 de febrero de 2018.

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Imagen de autor desconocido